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Já lá vão mais de vinte anos, era o mês de setembro no final dos anos oitenta,  fui convidada para dois casamentos de duas amigas que se realizavam em fins de semana seguidos. Isto colocava-me o problema da fatiota. O que iria vestir em dois casamentos em que uma boa parte dos convidados era a mesma. Claro que não me passava pela cabeça usar a mesma roupa nas duas ocasiões, pobreta sim  mas alegreta sempre.  Então resolvi ir ao Porto aos saldos, bem mais variados e competitivos do que em Lisboa, sobretudo naquela altura em que ainda não existia a generalização de marcas e dos centros comerciais  e  em que a  diferença de  preço dos sapatos pagava a viagem.

Como também era costume antes de haver duas auto-estradas à escolha para se fazer o percurso de Lisboa ao Porto, paramos na Mealhada para almoçar leitão. Acontece que por razões até hoje desconhecidas, o leitão caiu-me mal.  Andei três dias agoniada para finalemente com as entranhas revolvidas,  conseguir vomitar os pedaços do bicho inteiro. Durante anos mal sentia o cheiro a leitão assado começava logo aos vomitos.

Tudo isto para poder explicar que fiquei com essa mesma sensação depois de ver aqui este gajo. Não, não me estou a referir ao Jardim.