segunda-feira, 15 de novembro de 2010

"Saíde, o Lata de Água"

"Tarde de madeira e zinco. Com telhados pendurados, a cacimba a raspar-lhe. Molhadas, as pálpebras da tarde parecem soltar morcegos.
No bairro de caniço a paisagem é beijada só pela morte. Saíde regressa a casa, tropeçando pragas. É rasteirado pela cerveja. toda a tarde entornada no seu desespero.
- Amigos? Caraças, são os primeiros a lixarem um gajo!
Estoiram risos nos umbrais das portas.
- Riam, cabrões.
Remexe os bolsos. Cigarros: nada. Fósforos: nada. As mãos impacientes interrogam o vestuário. Apetecia-lhe o fumo, precisava da força de um cigarro, da segurança dos gestos já feitos.
- Olha o Lata de água. A mulher nem sai de casa, desde que ele meteu-se na bebida.
Não era verdade. As mulheres sempre recebiam o prémio de se ter pena delas. Sacanas dos vizinhos. Só estão perto quando querem espreitar desgraças. No resto ninguém lhes conhece.
Entrou em casa e fechou a porta. A mão ficou no trinco, distraída, enquanto ele passeava os olhos naquele vazio. Lembrou-se dos tempos em que a encontrou: foram bonitos os dias de Júlia Timane!
Tinha havido muito tempo. Está sentado numa paragem à espera de nada, dessa maneira que só os bêbados esperam. Ela chegou e sentou-se ao lado. A capulana que trazia sobre os ombros parecia pouca para um frio tão comprido. Começaram de falar.
- Sou Júlia, natural de Macia.
- Não tens marido?
- Já tive. Por enquanto não tenho.
- Foram quantos os maridos?
- Muitos. Tenho filhos, também.
- Onde estão esses filhos?
- Não estão comigo. Os pais levaram.
Ele ofereceu o casaco para a cobrir de frio. Ala ajudou-o a encontrar o caminho para casa. Mas acabou por ficar aquela noite. E as outras noites também.
Quando souberam que andava com ela, condenaram-no. Ela estava muito usada. Devia escolher uma intacta, para ser estreada com seu corpo. Ele não quis ouvir. Foi então que passaram a chamá-lo de Lata de água. Em toda a parte a alcunha substituiu o nome. A água aceita a forma de qualquer coisa, não tem a própria personalidade.
Com o tempo foi-se apercebendo de uma coisa grave: ela não lhe dava filhos. Isto ninguém podia saber. Um homem pode ter barba, não-barba. Agora filhos tem que tirar: é um documento exigido pelos respeitos.
Um dia disse-lhe:
 - Temos que ter um filho.
 - Não podemos, você sabe.
 - Temos que arranjar maneira.
 - Maneira , como? Se eu não tenho a culpa? O hospital explicou o problema: é você que não tira os filhos.
 -Não estou a falar de culpa. Já estudei o problema, a solução já descobri: abastece-se lá fora, mulher.
 - Não estou a perceber.
 - Estou-te a dizer: dorme com outro. Eu não vou zangar. Só quero um filho, mais nada.

À noite ela saíu. Voltou muito tarde. As noites seguintes ela fez o mesmo. Foram muitas noites.
Ele perguntou:
 - Uma vez não chega?
 - Não quer um filhos? é bom garantir.
 - Faça lá maneira que vocês sabem. Mas rápido, não quero falta de respeito.

Júlia engravidou-se. Ele festejou a notícia. Aquelas primeiras semanas foram muito felizes. Até que uma vez ela acordou-a no meio da noite:
 - Júlia, quero saber: quem é o dono da grávida?
 - Armando, você jurou que nunca havia de perguntar.
 - Agora já quero esse nome. Não podes dar parto sem eu saber a verdade do pai dessa criança.
Júlia permaneceu calada e arrumou-se outra vez na cama. Ele sacudiu-a com violência.
  - Vais dar-me porrada? assustou-se ela.
  - Quando não disseres, vou-te dar.
  - Não serei eu sozinha a batida. É capaz que vais aleijar o teu filho.
Ele olhou para si mesmo: estava de joelhos, parecia estar de rezas. Um homem que exige não fica na posição dos que pedem. Levantou-se e foi acender o xiphefo. Na sombra falou-lhe, já calmo:
 - Dorme Júlia, eu não quero ouvir esse nome. Mesmo quando te pedir outra vez: nunca fales essa pessoa.
Ela sorriu, destapou o lençol e mostrou aquele redondo da lua na barriga.
- É seu filho, Saíde. É seu.
A criança nasceu. Ele confirmou, então, a suspeita de um sentimento: o miúdo era um estranho, um remendo na sua honra. Mas um remendo vivo, chorosa testemunha das suas fraquezas. Às vezes gostava-o e ele era seu. Outras, o bébé era um intruso que o vencia.
Na vizinhança ningém desconfiava da identidade do pai. Mas Saíde estava cada vez mais inseguro: olhava a criança e parecia que ela sabia de tudo. Quis um filho para esconder vergonha. Agora, tinha um filho que ameaçava o segredo da sua vida. Cada vez era mais difícil aquela morada. Ciumava dos cuidados que a mulher dedicava ao pequeno rival. O futuro atrapalhava-o como um caminho escuro.Mais e mais vezes batia na mulher, cada vez mais passeava nas bebidas. Nunca bateu no miúdo. As porradas que lhe queria dar destinava-as na mulher.

Sentiu a força do vento na porta e acordou da lembrança. Sempre que se recordava trabalhavam facas dentro da alma. Estava proibido de ir ao passado. E tudo por causa de Júlia, raio de mulher. Fechou a porta coma decisão da fúria.
- Sua puta !
E desatou aos pontapés. Queria feri-la, transferir para ela as dores que sentia. Caíram latas, num barulho enorme. Ele não esmoreceu: debruçado sobre a cama insultava-a, cuspia-lhe, ameaçava-a da morte derradeira. Os vizinhos, ele já sabia, não viriam acudir. E, aquela noite, a raiva era demais. Havia de lhe bater até sangrar. Puxou do cinto e usou-o com tanta vontade que o balanço o fez cair sobre a mesa. Pratos e copos caíram, rasgando outra vez o silêncio da noite.
De repente, sentiu um barulho na porta. Quando olhou esse alguém já tinha entrado.
Era Severino, o chefe do quarteirão.
- Que queres, Severino?
- Calma, Saíde. Para quê tudo isso?
Ele respirava como se alimentasse muitas almas.
- Senta-te, Saíde.
Ele obedeceu.  Nos suspiros cicatrizava o fogo da alma.
- Porque você faz sempre isto? Já viu bater assim numa mulher?
Ele não respondeu. Tentava baixar aquela quentura dentro do peito. Ficou assim uns minutos, até que respondeu:
- Eu não estou a bater em ninguém.
Severino não percebeu. Deve ser está grosso, vai começar uma conversa de muitas coisas. Mas Saíde insistiu.
- Não há ninguém nesta casa. Só sou eu sózinho.
Severino olhou em volta, desconfiado. Não havia, realmente, ninguém.
- Pode ver em todo o lado. A Júlia não está, há muito tempo que foi-se embora. Eu não estou a bater contra ninguém.
- Desculpa, Saíde. Pensei...
E como não encontrasse palavras decidiu-se a sair.
Andava de costas como se a surpresa fosse uma cobra ameaçando saltar-lhe.
- Severino?
- Sim, estou a ouvir.
- Eu faço isto não sei porquê. É para vocês pensarem que ela ainda está. Ninguém pode saber que fui abandonado. Sempre que bato não é ninguém que está por baixo desse barulho. Vocês todos pensam que ela não sai porque sofre da vergonha dos vizinhos. Enquanto não...
Severino tinha pressa de sair.Saíde estava com os braços desmaiados, caídos ao lado do corpo. Parecia que a carne se mudara em madeira e que a desgraça havia esculpido nela. Severino saiu, fechando a porta com o cuidado que se guarda para o sono das crianças.
Lá fora uma multidão aguardava das notícias. O chefe do quarteirão, com um gesto vago, espalhou a sua voz:
- Já podem ir. A mamã Júlia está bem. Ela está a pedir que voltem para vossas casas, dormirem descansados.
Alguém prostetou:
- Mas Severino...Afinal, como é? Tanto barulho...
O chefe do quarteirão, com sorriso atrapalhado:
- Eh pá, você já sabe como são essas nossas mulheres."

Mia Couto, Vozes Anoitecidas, 2ª edição, pag. 51 a 57

7 comentários:

  1. Minha querida Ariel,
    não sei, depois de ler isto, se não vou desviar o Vera Cruz e rumar a terras de Moçambique. Ir ter com Severino ou com a Alma Dele, para que reponha a verdade. Será duro para Saíde, mas o Seu Contrário perceberá que tal é necessário...

    (Mia Couto não perdoaria minha intromissão num conto tão bem contado...)

    Beijo

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  2. Gosto muito dos contos dele,Rogério, profundamente enraizados nas tradições moçambicanas.

    Beijinho

    :))

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  3. Ariel
    Existe um prazer lúdico em ler Mia Couto. A sua escrita adere ao falar da gente moçambicana. Dá bem conta da sua maneira de ser e de estar. Mas depois disso, sinto um enorme vasio... acho que se perde no supérfluo do exotismo. O africano, facilita-lhe a missão... é apenas a minha opinião!

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  4. Não tenho essa opinião Rogério, aquilo que nós chamamos "exótico" é o dia a dia dos africanos que não se sentem nada exóticos...

    :)))

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  5. Julgo que Mia Couto, depois dos acontecimentos de Setembro, será muito provávelmente outro escritor. A revolta da Matola tê-lo-á surpreendido (embora refira essa surpresa nos outros...). Leia, vale a pena:

    http://www.diarioliberdade.org/index.php?option=com_content&view=article&id=6551:mia-couto-escreve-sobre-a-revolta-do-povo-mocambicano&catid=84:batalha-de-ideias&Itemid=98

    e também

    http://www.diarioliberdade.org/index.php?option=com_content&view=article&id=6872:mia-couto-sobre-mocambique-ii-as-outras-nacoes-de-mocambique&catid=83:antifascismo-e-anti-racismo&Itemid=97

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  6. Obrigada Rogério, vou ler.

    Beijinho.

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  7. Texto maravilhoso..., não queria que ele terminasse. Mas fico feliz porque a estória continua na minha mente.

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